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尼根抬起头，脸上没有惊讶，只有一丝玩味的表情。他打量着莫尔，目光落在他脸上那道狰狞的旧疤上。“莫尔·迪克森，”尼根的声音有些沙哑，带着那种奇特的韵律，“听说你总教官当腻了？怎么，联邦城的暖气太足，跑来这冰窟窿里凉快凉快？”
“操！”莫尔啐了一口，“老子最烦听那帮穿西装的杂碎放屁！还是这儿好，”他环顾四周冰封的岩石和呼啸的寒风，“清净！连行尸都他妈冻得梆硬，省心！”他掏出一个小巧但结实的黄铜烟斗，熟练地塞上烟丝，用打火石点燃，深深吸了一口，辛辣的烟雾在冰冷的空气中格外醒目。
尼根看着那烟斗，眼神微动，没说话。
莫尔也没指望他回答，自顾自地喷出一口浓烟：“听说你这老小子在这儿当‘顾问’？挺好，省得搬石头。”他晃了晃机械臂，“老子现在也就能在这儿活动活动了。”说完，他不再理会尼根，转身走向分配给自己的、位于哨所最高处、视野最开阔但也最寒冷的哨塔小屋。他留给哨所指挥官一句话：“那光头佬归老子看着。其他人，该干嘛干嘛去，别来烦我！”
黑石哨所的日常，是常人难以想象的艰苦和单调。寒风是永恒的背景音，积雪深可及腰，物资补给线漫长而脆弱。哨兵们裹着厚厚的皮毛和防风服，在刺骨的严寒中巡逻，警惕着可能来自荒野的威胁——或许是冻僵的行尸群，或许是更可怕的、适应了严寒的未知生物，又或许是迷失在极北之地的亡命之徒。
莫尔大部分时间都待在他那间冰冷的哨塔小屋里。小屋陈设极其简单：一张硬板床，一个火炉，一张桌子，墙上钉着几张简陋的地图。他很少参与哨所的集体活动，对士兵们的训练也懒得指手画脚。他的存在，更像是一个沉默的图腾，一个活着的警告。
每当夜幕降临，尤其是暴风雪肆虐、连巡逻都不得不暂停的夜晚，莫尔就会坐在哨塔的了望口前。外面是漆黑一片、狂风怒号的冰雪地狱，哨塔内只有一盏昏暗的油灯摇曳。他脱下厚重的外套，露出精悍依旧、布满伤疤的上身。然后，他会拿出他那两把视若生命的、刀身狭长、弧度完美的猎刀。
Ⓑ Ⓠ 𝐆.𝐈n f 𝑂