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漱芳斋的夜漏声滴答，像旧时学堂檐角的雨脚。
小燕子抱着膝坐在榻沿，指尖摩挲腕上那只褪色的明黄护腕——“丫头不哭”四个字被泪水浸得发软，线头却仍旧倔强地支棱着，像老佛爷当年不肯弯的脊背。
她忽然想起七岁那年的春末。
御花园的杏花开得正疯，风一过，粉雪似的落满太液池。
她那时才进宫，连花盆底都穿不稳，跌跌撞撞追着一只断线纸鸢，直冲进老佛爷怀里。老佛爷正坐在碧纱橱里批折子，被她撞得朱砂笔一抖，在折子上拖出长长一道红痕，像裂开的晚霞。
她吓得僵在原地，眼泪憋在眼眶里打转。老佛爷却搁下笔，用指腹沾了朱砂，点在她眉心：“哭什么？春日撞个满怀，是喜事。”说着从袖里摸出一块糖蒸酥酪——还是温的，油纸包着，杏花瓣黏在糖霜上，像偷跑出来的春天。
“吃。”老佛爷把酥酪塞进她手里，掌心有墨香，也有檀香味，“甜的东西，要趁热。”
那甜味她记了一辈子。后来学写字，写不好“春”字，老佛爷的戒尺落在手心，疼得她直抽气。夜里却有人隔着纱帐轻轻吹她红肿的掌心，凉丝丝的，带着酒味——是老佛爷偷偷用梨花白给她消肿。
“笨丫头，”老佛爷的声音低低的，像哄一只受惊的雀，“一笔一划都是日子，急什么？杏花还得一瓣一瓣开呢。”
再后来她大了，老佛爷却老了。最后一次见，是在慈宁宫。老佛爷穿着明黄锦袍，靠在榻上，神色安详。
她扑过去，握住老佛爷的手，那手已没了温度。
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