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陆如萍站在陆宅的花厅里，晨光透过雕花窗棂斜斜地洒进来，在地上投下斑驳的光影。她手里攥着那条绣着梅花的帕子，指尖因为用力而泛白。
何书桓和杜飞并肩站在她面前，两人的影子在花梨木地板上交叠。窗外石榴树上的露珠正一颗颗坠落，砸在青石板上，发出细微的声响。
"书桓？杜飞？你们..."
何书桓上前一步，怀表在掌心闪着微光："如萍，我有话对你说。"他的声音比往常低沉，"在南京中弹那一刻，我眼前闪过的不是未完成的报道，而是你十八岁生日时弹《月光》的侧影。"
如萍的睫毛剧烈颤动起来。杜飞突然咳嗽一声，从口袋里掏出一张皱巴巴的纸："我也...我也准备了个东西。"
他展开那张泛黄的速写纸——是如萍当年在花园画到一半的素描，右下角补了一朵歪歪扭扭的小花。
"记得吗？我说云画太厚会下雨。"杜飞挠挠头，"其实那天我撒谎了，根本不会看云...就想多看你几眼。"
晨风吹动如萍的衣角，她看着眼前两个男人——一个温润如玉却满身伤痕，一个嬉皮笑脸却眼含热泪。
"我们不是想让你为难。"何书桓突然转身，金丝眼镜后的目光灼灼。他轻轻握住如萍颤抖的双手，南京的硝烟在他袖口留下洗不净的痕迹。"战争是残酷的......"
杜飞上前半步，却掩不住眼中的柔软："我们想无憾地去投身革命。"阳光穿过他蓬乱的发梢，在如萍脸上投下细碎的光斑，"而在这期间......"
"你不需要感到为难。"两人异口同声，像当年在报馆熬夜赶稿时的默契。
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