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林秋推开那扇生锈的铁门时,指节被冻得发僵。

十一月的风卷着雪粒子,打在脸上像细小的冰针。她哈出一口白气,看着眼前这条被荒草淹没的小路,手机导航在十分钟前就彻底失灵,屏幕上只剩下一个不断闪烁的红点,像滴在雪地里的血。

“应该就是这儿了……”她裹紧了身上的旧大衣,这是外婆留给她的,领口还沾着点洗不掉的褐色污渍,“外婆的老房子,怎么会藏在这种地方?”

三天前,她收到一封快递,信封是牛皮纸做的,边缘磨得发毛,里面只有一把黄铜钥匙和一张字条,字迹歪歪扭扭,像是用左手写的:“来老歪,取你的东西。”

寄件人是外婆。

可外婆已经死了五年了。死在这间藏在深山里的老屋里,据说发现的时候,人吊在房梁上,舌头伸得老长,眼睛瞪得像要从眼眶里凸出来——村里的老人都说,是山里的“脏东西”缠上了她。

林秋踩着没过脚踝的积雪往前走,鞋底碾过枯枝的声音在寂静里格外清晰。小路尽头的老屋终于露出全貌,土黄色的墙皮剥落得厉害,木窗棂歪歪扭扭,像只龇牙咧嘴的野兽。

最奇怪的是烟囱,明明没人住,却有一缕淡灰色的烟,慢悠悠地往天上飘,在铅灰色的云层里散开来。

“有人吗?”她站在院门口喊了一声,声音被风卷着,没走多远就散了。

院子里的积雪上,有一串新鲜的脚印,很小,像是孩子的,从屋门一直延伸到院外,消失在荒草深处。

林秋握紧了手里的黄铜钥匙,钥匙柄被体温焐得发烫。她推开门,门轴发出“吱呀”的惨叫,像是有什么东西被惊醒了。

屋里弥漫着一股浓重的煤烟味,混杂着霉味和……一丝若有似无的甜腻,像是放坏了的糖。光线很暗,只有西窗透进来的一点天光,勉强照亮了堂屋中央的方桌,桌上摆着一个掉了漆的搪瓷碗,里面盛着半碗黑乎乎的东西,表面结了层硬壳。

“外婆?”林秋试探着喊了一声,回音在空荡荡的屋里荡开。

里屋的门帘突然动了一下,不是风吹的,是被什么东西从里面掀开了一条缝。

林秋的心跳瞬间漏了一拍。她摸到口袋里的打火机,“咔哒”一声按亮,橘黄色的火苗在她手心里微微颤抖,照亮了里屋门口的地面——那里有一摊暗红色的液体,已经半凝固了,像打翻的红糖水。

“谁在里面?”她的声音有点发紧。

没有回应。但那股甜腻的味道更浓了,几乎要钻进喉咙里。

林秋咬咬牙,掀开了门帘。

里屋比外屋更暗,靠墙摆着一张老旧的木床,铺着洗得发黄的粗布床单。床角蜷缩着一个小小的身影,背对着她,穿着件红色的小棉袄,头发乱糟糟的,沾满了雪粒。

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