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我辞职那天，天空灰得像是被谁用墨汁浸透了一整夜。办公室的灯还亮着，像一只不肯闭眼的怪物，冷冷地注视着我收拾东西的背影。我没有回头，只是把工牌轻轻放在桌上，像放下一段不属于我的人生。那一刻，我忽然觉得，城市里的喧嚣、地铁的轰鸣、同事虚伪的笑脸，都像是从别人梦里借来的幻象。而我，早就该醒了。
我去了山里。不是什么名山大川，只是南方一座无名的小山，青石阶蜿蜒入林，苔藓爬满石缝，空气里总飘着湿漉漉的腐叶味。我在半山腰租了一间老屋，木窗斑驳，瓦片残缺，夜里常有风从缝隙钻进来，吹得油灯忽明忽暗。邻居都说这屋子空了十几年，没人敢住。可我却觉得，它等的就是我。
山中日子清冷，却也安宁。我每日读书、煮茶、抄经，偶尔下山采买些米粮。山外的世界仿佛被一层雾隔开了，电话很少响，微信也渐渐沉寂。我以为，这样就够了——直到一年后的那个黄昏。
那天下着细雨，我撑伞下山，路过镇口那个旧书摊。摊子很小，搭着褪色的蓝布篷，几摞泛黄的书堆在竹筐里，像被遗忘的枯骨。摊主是个年轻女孩，穿一件洗得发白的蓝布裙，头发扎成麻花辫，脸上带着一种近乎透明的笑意。她抬头看我，眼睛清澈得不像这尘世中的人。
“你来了。”她说。
我一怔：“你认识我？”
她摇摇头，从身下抽出一本厚重的书，封皮是暗褐色的，边缘磨损得厉害，像是被无数只手翻过，又悄悄藏起。“这是我祖母留下的。”她轻声说，“她说……总会有人来取。”
我接过书的瞬间，指尖一凉，仿佛触到了冬夜的井水。封面上没有书名，只有一道暗红的纹路，像干涸的血痕，蜿蜒成一个古老的符。我翻开第一页，呼吸骤然凝住。
“林晚，生于1995年，卒于——”
后面是空白。
纸页泛黄，字迹却极新，墨色未干，仿佛刚刚写下。我盯着那行字，心跳如鼓。这不是印刷体，是手写的，笔锋凌厉，带着一种不容置疑的宿命感。我猛地合上书，指尖微微发抖。
“这书……你从哪儿来的？”我问女孩。
她只是笑，眼神飘向远处的山：“祖母说，它一直在等你。她说，你迟早会回来。”
“回来？”我喃喃，“我从未来过这里。”
她不答，只轻轻摇头，像在看一个执迷不悟的魂。
我买下了这本书。用一张皱巴巴的百元钞，她接过钱时，手指冰凉，指甲泛着淡淡的青灰色。我抱着书离开，雨丝斜织，山路湿滑。回头时，书摊已不见，蓝布篷、竹筐、女孩，全都消失了，仿佛从未存在过。
那晚，我彻夜未眠。
我把书放在桌上，油灯下一页页翻看。书页间夹着许多陌生的记载：某年某月，某人触碰古镜，七日后暴毙，尸身无伤，唯眼眶空洞；某地古井，每逢月圆夜传出女子低语，凡应声者，次日必失踪；还有一幅手绘图，画着一座山，山腰有屋，屋前立一人影，背对观者，身形竟与我一模一样。
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