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傍晚，最后一桌客人走了。
林峻海把前厅收拾乾净，碗筷摞在灶台边，在井台边洗了手，回到自己屋里。
他从抽屉里拿出那封信，信封是牛皮纸的，上面写着他的名字，字不大，但写得工整，一笔一划的。
他用拆信刀轻轻挑开封口，把信纸抽出来，在桌前坐下，台灯亮着，橘黄色的光，不算亮，但够用。
信纸折了两折，展开来，密密麻麻写满了字。
沈静的字不大，但写得整齐，每个字都端端正正的，像她这个人一样安安静静。
「林峻海，你好。」
开头就是这几个字，规规矩矩的。
「信收到了，你说写信撕了七八张纸，我也是，写了又撕，撕了又写，拖了这么久才回，你别见怪。」
林峻海读到这里，嘴角弯了一下。
他想起自己写信时的样子，也是写了撕丶撕了写，纸篓里揉了好几团。
原来她也是这样的，这个念头让他心里软了一下。
「最近时常想起崂山，明霞洞的风，站在平台上看海，头发被吹得满处飘。
上清宫那棵银杏树，你说有一千多年了，我站在树下仰着头看，脖子酸了好几天。
你讲的那些故事，蒲松龄的丶丘处机的丶张三丰的，我都记着呢。
有时候上班走神，脑子里忽然冒出一句云海茫茫不见涯，自己就笑了。」
他盯着这几行字，脑海里浮现出她站在银杏树下的样子。
她仰着头，脖子酸了也不肯低头，阳光从树叶缝里漏下来，落在她脸上，亮亮的。
他当时站在她旁边，心里想的是：「这人怎么连抬头看树都这么认真」。
她写周日去了台东，逛了一家旧书店。
「书店在一条巷子里，门面不大，里面堆得满满的。
老板是个老头，戴着一副老花镜，坐在门口看书，头都不抬。
我在里面翻了半天，没有淘到一本喜欢的书，之前的《围城》就是在这家书店淘到的，书皮有点旧了，边角卷起来，但里面乾乾净净的。」
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