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“系统还在运转。”他说，没有抬头，“但这个终端的数据大部分都被清除了。只有一些零散的文件还能恢复。”
“什么文件？”
“实验记录。一些改造方案的参数。还有一些监控日志。”他按了一个键，屏幕上显示出一长串文件名。“我在恢复，需要时间。”
虬龙点了点头，走到办公室的门口，把门推开一条缝，往外看了一眼。外面的走廊还是空的，日光灯还在嗡嗡地响，惨白的光照在灰色的瓷砖上，反射出一种冰冷的、没有温度的光泽。没有脚步声，没有人声，没有任何动静。
他正准备把门关上，忽然停住了。
有一种感觉。不是声音，不是气味，不是任何他能明确感知的东西。是一种本能，一种在机械维修厂的黑暗角落里、在猎蝎队的荒野征途中、在六号堡的训练场上，被无数次验证过的本能。有什么东西在外面。有什么东西在靠近。
他站在门口，一动不动，耳朵竖起来，呼吸放慢了。走廊里很安静，只有日光灯的嗡嗡声，和远处通风管道里风的流动声。但就在那些声音的下面，在最底层，在几乎听不到的频率里，有什么东西在响。
很低的声音。很远。像是喉咙里发出的，又像是胸腔里共振的，闷闷的，嘶哑的，像是有什么东西在挣扎，在喘息，在从某个地方慢慢地、一点一点地往外爬。声音断断续续的，有时候停了，过一会儿又响起来，比之前更近了一点。
虬龙的手按在刀柄上。他盯着走廊的尽头，那片惨白的灯光照不到的黑暗。那里什么都没有。但他能感觉到，有什么东西在那里。有什么东西正在从那些藤蔓里、从那些墙壁上的黑色圆孔里、从那些被遗忘了几十年的废弃通道里，慢慢地挣脱出来。
“虬龙？”老凯的声音从身后传来。
虬龙抬起手，示意他安静。老凯不说话了。办公室里安静下来，所有人都停止了动作，竖着耳朵听。
那个声音又响了。这一次更清楚了一些，不是嘶吼，更像是**，低沉的、持续的、从喉咙最深处挤出来的**，像是有什么东西在承受着巨大的痛苦，又像是在释放某种被压抑了太久的、原始的、不受控制的东西。声音从很远的地方传来，从那些分叉的岔路口，从那些被藤蔓覆盖的墙壁，从那些他们经过时没有在意的、鼓鼓囊囊的凸起物里面。
虬龙把门关上，转身回到办公室里。
“快点。”他对托马说。
托马的手指在键盘上敲打得更快了。屏幕上的字符跳动得越来越快，文件一个接一个地被恢复，显示在屏幕上。他选了几个看起来最重要的——基因序列数据、改造方案参数、实验记录摘要——复制到一个小小的存储设备里，拔下来，塞进口袋。
“好了。”他说。
虬龙走到茱莉亚身边。她正蹲在办公桌的下面，手电筒照着桌子底下一个隐蔽的暗格。暗格是金属的，嵌在桌子的底板里，不仔细看根本发现不了。暗格的盖子是用螺丝拧住的，她用短柄剑的剑尖把螺丝撬开，打开盖子。
暗格里有一个东西。不大，比手掌大一些，长方形的，边缘圆润，表面是透明的，像是一块玻璃，但比玻璃厚得多。它的表面有一层淡淡的荧光，在黑暗中发出柔和的、淡蓝色的光。虬龙把它拿出来，翻过来看。背面是银灰色的金属，有一个凹陷的接口，像是可以插在某种底座上。正面是光滑的透明面板，用手指碰一下，面板亮了，显示出几行文字和数字，是旧世界的文字，还有几个图表。
“这是什么？”茱莉亚问。
托马接过来看了看，手指在透明面板上滑动了几下。面板上的内容切换了，显示出更多的文字和图表——基因序列、蛋白质结构图、药物分子式、改造方案的时间轴。他的手指停住了。
“这是基因治疗方案。”他说，声音很低，“完整的。有基因编辑的靶点序列，有改造步骤的详细参数，有药物注射的时间表和剂量。还有——临床数据，实验体的生理指标变化，从改造开始到结束的全部记录。”
虬龙看着那个透明的面板。上面的文字他看不懂，图表也看不懂，但那些波形图、那些数字、那些密密麻麻的基因序列，是某个人——某个和他一样的人——从生到死的全部记录。他把面板关掉，小心地塞进背包最里层，用文件裹住。
“走。”他说。
他们刚走到办公室的门口，警报响了。
不是那种刺耳的、尖锐的警报声，而是一种低沉的、持续的嗡嗡声，像是有什么东西在地底下启动了，震得地板都在微微颤抖。天花板上的日光灯闪了一下，暗了，又亮了，但不是原来的惨白色，变成了橙红色。整个实验室都笼罩在那种橙红色的灯光下，墙壁是红的，地面是红的，玻璃是红的，所有人的脸都是红的。
虬龙站在门口，手按在刀柄上。他的心跳加快了，但不是因为恐惧——是那种在猎蝎时、在战斗中才会有的感觉，肾上腺素在血管里奔涌，把所有的感官都推到极限。他能听到托马的呼吸声，能听到老凯***保险打开时的咔嗒声，能听到茱莉亚短柄剑从剑鞘里拔出来时的金属摩擦声，能听到老幺***枪托抵上肩膀时的闷响。
还有那个声音。那个从远处传来的、低沉的、嘶哑的声音，更近了。不是一声，是很多声。从不同的方向传来，从走廊的尽头，从通风管道里，从墙壁的另一边，从天花板的上面。有的高一些，有的低一些，有的像**，有的像喘息，有的像是什么东西在喉咙里翻滚、在牙齿间摩擦、在撕裂自己的声带。它们混在一起，像是某种奇怪的合唱，在橙红色的灯光下回荡。
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