第六十七章 孩子的手

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那天晚上，我坐在阳台上想了很久。不是想塔，不是想沈鹤亭，不是想那道疤。是想孩子。他的手那么小，手指那么细，指甲那么薄，像花瓣。他的手是干净的。没有疤，没有印记，没有八百年前传下来的债。他不会在七岁那年削苹果划破手，不会在三十岁那年接到一个电话，不会去亚马逊，不会看到那座塔，不会看到那张和自己一样的脸。他是自由的。

索菲亚从屋里走出来，端了两杯茶，递给我一杯。茶是热的，烫手。我握着杯子，没有喝。

“林深，你在想什么？”

“想孩子的手。”

“他的手怎么了？”

“没怎么。干净的。”

“干净就好。”

“嗯。干净就好。”

她在我旁边坐下来，把杯子放在膝盖上。风吹过来，把她的头发吹到脸上，她没有拨开。

“林深，你手上的疤真的不会长了吗？”

“不会了。沈鹤亭拿回去了。”

“你确定？”

“确定。他刻在石板上了。他说我自由了。”

“你信他？”

“信。他不是骗子。他是守塔人。守塔人不撒谎。”

她沉默了一会儿，看着远处的河面。河是黑的，天是黑的，分不清界线。码头上的灯在水面上拉出一条一条的波纹，黄的，白的，碎碎的。

“林深，你以后还会去那座塔吗？”

“不会了。他叫我走，走远一点。”

“你走远了吗？”

“走远了。从中国到巴西，从巴西到中国。够远了。”

“还不够。”

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